Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou, perdre d'un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;

Si tu peux être amant sans être fou d'amour,
Si tu peux être fort sans cesser d'être tendre
Et, te sentant haï sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leur bouche folle,
Sans mentir toi-même d'un seul mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère
Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur ;
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,
Penser sans n'être qu'un penseur ;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage
Sans être moral ni pédant ;

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d'un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,

Alors, les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis
Et, ce qui vaut mieux que les Rois et la Gloire,

                            Tu seras un Homme, mon fils.

Rudyard Kipling

Je cours, joyeuse, vagabonde

L’air, autour de moi, se tisse de mes ondes

En dentelles de joie, inonde

La course de mes pas : je tisse mon monde…

Je cours toujours, course folle

Je tisse les Destins, en grande farandole

Je cours, Liberté, mon idole

J’enjambe cent mille vies, je cours comme une folle…

Dessous moi, la prairie, verte

Si verte, beauté mouvante des esprits

Partout les herbes se plient

Couchées par mes errances et mes danses infinies…

Dans mes mains, des destins,

Des karmas, des vies, à peine amorcées, à peine accomplies

Comme des cailloux roulent enfin

Sur ma voix, je suis la Déesse du Matin !!!

Puis, fracas, tintamarre, mystère

Un clairon inconnu, lointain, proche pourtant de ma sphère

J’ouvre un œil, puis deux, misère…

Et rageusement j’écrase le réveil matin sur mes douces chimères…

La Saint Valentin est une torture. Evidemment, tous les médias surenchérissent sur le côté dégoulinant-sucré de l’affaire, et l’on ne peut ouvrir l’œil sur le monde extérieur sans croiser toutes les trois secondes un cruel rappel de son existence.

Que j’ouvre ma boîte mail, un magazine, ou que je sorte en ville, je suis assaillie par Saint Valentin. Impossible de l'ignorer, d'autant que tout le monde en parle, en plus...

Notez bien que précédemment, c’était Noël, puis la galette des rois, et que l’on s’avance à grands pas vers les lapins de Pâques… Sans oublier les fêtes de toutes sortes instituées par nos bons amis les commerciaux : la fête des mères, des pères, des grands-mères, et très prochainement dans notre beau pays, la fête des oncles et des tantes, des neveux, des vieilles filles, des salauds, des animaux de compagnies (pensez à ces pauvres bêtes qui n’ont pas eu de cadeaux à Noël…)

Bref, du n’importe quoi !

Ceci dit, j’entendais pas plus tard qu’hier (ou le jour d’avant, je ne sais plus) à la télévision, que la Saint Valentin était une fête très ancienne. Ah bon ? J’ignorais ! Moi qui croyais que c’étais une invention récente !! Révisons donc notre jugement.

Au 4^ème sicle avant notre ère, les romains fêtaient déjà Lupercus et la fin de l’hiver vers la mi-février. Cette coutume eut la vie dure puisqu’au Moyen-Age, elle fut reprise pour célébrer l’amour, et curieusement fixée sur le jour de la Saint Valentin. De nombreuses histoires de Valentins aussi diverses que variées apparaissent alors, pour justifier ce choix, sans doute… Et la coutume veut dès lors que l’on s’y échange des poèmes d’amour, ou que l’on tire au sort dans un chapeau le nom de sa Valentine.

Depuis le XVIIème siècle, un Valentin est, par extension, un heureux garçon choisi par une jeune fille.

Mais revenons à nos moutons.

Saint Valentin, poèmes d’amour et gros cadeaux. Beurk… Ai-je jamais vécu une Saint valentin agréable de ma vie ??? Peu probable…

Bon, poèmes d’amour, ça, pas d’problèmes, je maîtrise.

Maintenant, je vous le demande franchement : avez-vous déjà essayé d’envoyer, de lire, de donner un poème d’amour par vous écrit à l’homme dont il est question dans ledit  poème sans qu’il s’enfuie en courant dans la minute (et se précipite direct dans les bras de votre copine F… qui, elle, dieu merci, n’écrit pas sauf pour faire sa liste de course) ??? (Voir article précédent, expliquant copine F...)

Moi oui…

Hélas…

Et même si on est avec son homme depuis un bail, curieusement ça lui fait toujours bizarre de s’entendre dire ça (même si ça lui flatte délicieusement l’ego)

Je n’ai jamais compris pourquoi ils assimilent le poème d’amour à une demande en mariage en règle alors que ce n’est qu’une variante extrapolée du pauvre « je t’aime » tout classique, et parfois tout simplement du « je suis amoureuse ».

Du coup, j’ignore si c’est moi qui ne comprends rien aux hommes ou l’inverse, mais j’ai opté définitivement pour le « rien » comme preuve d’amour à la Saint Valentin, ça vaut mieux pour tout le monde…

Exit les poèmes d’amour (tant pis pour la tradition, ça fout vraiment trop la merde)

Boycott des cadeaux uniquement destinés à vider mon portefeuille pour remplir celui des commerçants.

De toutes façons, comme le disent les moins inspirés des détracteurs de cette fête, « quand on aime, on attends pas une fête instituée pour le faire savoir à son/sa partenaire ». Et toc !

Je crois que la seule chose importante pour « fêter » ce jour-là, c’est d’être avec la personne que l’on aime et passer ensemble une bonne soirée, et puis c’est tout. Et c’est déjà pas si mal…

Avec un cœur si grand

Qu’il déchire les nuages,

Avec un cœur si fou

Qu’il en devient si sage,

Un cœur tout innocent

Qui s’ouvre en partage

De la terre et du sang

Comme un doux héritage

Et puis qui sait ce qu’aimer veut dire ?

Qui peut en décrire les contours sans folie ?

Et qui peut en trouver les buts sans génie ?

Tributaire des corps qui passent à l’Ouest,

Envolée des cœurs qui glissent du Nord,

Ecrasée par ceux qui viennent du Sud,

Oubliée par l’Est, oubliée encore…

Et qui sait mesurer le poids de l’indifférence ?

Qui donc peut la saisir, la mettre dans une balance ?

Et qui peut en déduire le poids de mes errances

Et le multiplier par celui de mes chances ?

Il n’y a que l’ange, son cœur. Oui, seul son cœur le peut.

Ange bleu, cœur pur,

Poésie qui claque dans un murmure…

Vous connaissez Grand Corps Malade et ses voyages en train ? Moi aussi, c'est pour ça que quand j'ai découvert son album, j'ai écrit ce texte que j'ai mis sur le livre d'or de son site.

Exercice de style façon Fabien GCM, j'espère que vous apprécierez, c'est l'histoire de toute ma vie...

Moi, j’ai connu l’amour mais il est trop vite parti

Il m’avait promis « toujours », mais ce salaud il s’est enfui

Il s’est barré un jour avec tout c’que j’avais d’meilleur

J’étais trop jeune, j’étais entière, il est parti avec mon cœur.

Et puis ma vie a continué et j’ai cherché mon cœur partout

Dans les soirées, dans les cafés, je n’ai croisé que des matous

J’flippais tellement de rater l’bon que j’suis montée dans tous les trains,

Même s’ils me promettaient rien de bon, ou qu’un avenir bien incertain

Et puis un jour, à une gare, je suis descendue à deux

Dans mes bras je tenais mon espoir, un ptit garçon tout malicieux

Il m’a surtout aidée à vivre, m’a raccroché un beau sourire

Dans une coquille un peu moins vide, moi j’ai continué à écrire

Quatre mois plus tard, sans crier gare, je suis remontée dans un autre train

Mais là, j’descend à chaque station pour m’assurer qu’c’est bien l’mien

Pis j’remonte à chaque fois quand même parce que j’peux pas m’en aller

Tourner la tête, faire le grand pas, même si on m’dis d’laisser tomber

Toujours ma vie se fout d’ma gueulle et me retourne comme une lame

Dès que j’aime, c’est une erreur et j’en tire que des bleus à l’âme

En fait ya pas qu’les accidents qui soient vraiment handicapants

Ya aussi toutes sortes de chocs qui handicapent les sentiments

Moi j’avance dans mon merdier comme une pauvre cloche franchement autiste

J’essaie de’m démerder pour ne pas m’faire sortir d’là piste

Mais à chaque fois qu’j’me casse la gueulle je croise le regard de mon fils

J’y puise le courage de m’relever, et puis d’me remettre encore en piste

Ça fait maint’nant treize longues années qu’mon cœur marche avec des béquilles

J’avance pas droit, j’veux plus grandir, je ferme les yeux et puis j’enquille

Bon, j’vais pas chialer sur mon sort parce qu’ya toujours bien pire que soi

J’vais aller m’rassoir parmi vous et écouter les autres voix

Moi aussi j’ai connu l’amour mais il est trop vite parti

Il m’avait promis « toujours », mais ce salaud il s’est enfui

Il s’est barré un jour avec tout c’que j’avais d’meilleur

J’étais trop jeune, j’étais entière, il est parti avec mon cœur.

Mais tous les jours j’me laisse une chance et j’essaie d’prendre un train d’avance

Et puis un jour, ce sera l’bon train, et ce s’ra comme une évidence

J’descendrais à chaque station pour bien m’assurer de ma chance

Et ce train-là aura un nom, qui rim’ra pas avec absence…